La Douleur ne se Divise… !
Que dans un doux leurre,
Un Songe qui pour fin meurt,
Dans un parfum de Summer.
La fin de l’été,
Par faim d’allaiter,
Au lait de Sainteté,
Du sein ?! Oui des nénés,
Les Femmes Basanées,
Qui ne font qu’allaiter,
Des enfants,
Des nouveaux nés.
Adolescents, adultes dans quelques années.
A la fin oui tu meurs,
Avec ou sans demeure,
Avec ou sans douleur,
La douleur ne se divise,
Que dans un doux leurre,
Un Songe qui pour fin meurt,
Dans un parfum de Summer.
La fin de l’été,
Par faim d’allaiter,
Au lait de Sainteté,
Du sein ?! Oui des nénés,
Les Femmes Basanées,
Qui ne font qu’allaiter,
Des enfants,
Des nouveaux nés.
Adolescents, adultes dans quelques années.
A la fin oui tu meurs,
Avec ou sans demeure,
Avec ou sans douleur,
Qui n’a été partagé,
Que par une, bien aimée,
A la fin oui tu meurs,
Avec ou sans demeure,
Avec ou sans douleur,
Qui n’est divisé,
Que par un doux leurre,
Um moment de Bonheur,
Qui est maintenant achevé… !
Jorge Castro 28/06/2021